Llovía hasta convertirse las calles en algo así como una sensación de cuando tienes un día en el que todo te sale mal. Pues así corría el agua. Y nosotros que corríamos en dirección contraria. Siempre a contracorriente, intentando hacernos fuertes de algo que acababa con nuestras fuerzas, y con nosotros mismos.
Recuerdo que llevabas el pelo mojado, y que te quedaba igual de bien que cuando salías de la ducha. Que llevabas la ropa calada, y recuerdo que esa camiseta te quedaba mejor cuando la tirabas al suelo. También recuerdo que yo llevaba calados hasta los huesos, con el miedo y el frío de una noche de tormenta no tan grande como aquella.
Recuerdo el calor de tus manos, siempre atentas a los peligros externos, otra vez salvando vidas. Recuerdo también la inclinación a la que caían las gotas sobre tu espalda haciendo precipicios de vértigo, como si no tenía suficiente con mirarte a los ojos.
Tú me sueltas.
Y yo te espero.
Creía no haberte perdido, entre aquella ciudad hecha océano.
Y ahora empezaba a lloverme por dentro.
Tu respuesta a mis porqués nunca me pareció buena excusa para dejar de verte
porque solo me decías que no había razones, simplemente que se había acabado.
Entonces, cuando te veía irte, con las manos en los bolsillos, como el que acaba de resolver un problema, comprendí que el amor es así. Y que también era bonito de alguna forma verte partir, porque de algún modo yo iba a seguir sintiendo exactamente lo mismo. Porque estés o no estés voy a seguir queriendo verte por aquí, que sigas siendo mi rompecabezas y que te resuelvas por ti mismo y que me resuelvas a mí. Que voy a seguir queriendo reírme haciéndote cosquillas, o que me abraces y no digas nada cuando sepas que no tienes que hacerlo. Voy a seguir queriendo que me mires cuando yo baje la mirada.
Entonces, fue, que te vi irte, comprendiendo que el amor no era esperarte ni haberte querido. Para mí el amor era esa mierda de quererte. El amor era verte ir, sin poder hacer nada para que te des la vuelta, me mires, y saber que estos dos segundos en los que solo has cruzado la calle han sido los peores de mi vida. El amor es no poder gritarte porque la lluvia sonaba mucho más.
El amor es calarte, helarte, recorrerte, ganarte, perderte, perderme, follarte, soñarte, gritarte, sonreírte, escucharte, suicidarme.
El amor es tu canción favorita sonando en bucle.
El amor es tú yéndote mientras no parábamos de mojarnos.
El amor es que tú vuelvas para preguntarme que por qué odio la lluvia.
Se me pone la piel de gallina cada vez que leo una de tus entradas, eres increíble, en serio.
ResponderEliminarhttp://buenosdiasbuenanoche.blogspot.com.es/
ResponderEliminarPerfeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeecto joder.
ResponderEliminarA veces odio la lluvia. Me recuerda a tantas cosas... Llovía y nosotros reíamos, reíamos como si nada más importara. No creía en la felicidad, ¿sabes? Yo nunca creí en ese cuento. Pero aquel día llovía... y era feliz. Éramos felices. ¿Te acuerdas? Por eso ahora odio la lluvia. Porque ya no estás... porque está lloviendo y no te veo. Solías decir que las noches eran bonitas, que te encantaba mirar la luna... Echo de menos esas cosas que decías, esa forma de decirlas, esa por la que perdía la cabeza. Quizás esta sea una historia cualquiera, de tontos. Quizás sea todo producto de mi cabeza. Pero es que no hace más que decirme que te echa de menos. Y yo... bueno... yo quizás nunca fui quien quisiste que fuera. Pero sé que me echas de menos. Aunque ni siquiera lo sepas. Sé que no te gusta tu vida, aunque te lo ocultes. ¡ Y qué más da eso! Todos nos lo ocultamos. Nunca he querido saber que no me gusta mi vida. A nadie nos gusta. Y por eso huimos. Y por eso quiero escaparme del frío, de las noches, de la lluvia, de todo lo que compartíamos. Porque hay heridas que no se curan. Porque el tiempo todavía duele. Porque te quiero. Porque es de noche. Y llueve.
ResponderEliminarGracias por escribir, por aliviar aquello que a muchos nos duele.