Obviedades.

Supongamos que las miradas son árboles. 

Pues bien, tú eres viento y los arrancas todos de golpe.

Supongamos que vienes a decirme qué tal.

Y yo no sé contestarte que bien.

Porque la verdad, no estoy bien.

Al menos, no, si no te acercas un poco más.

Supongamos que luego tú sonríes

porque no he sabido contestar 

a tu mierda de pregunta.

Y yo me olvido de pensar.

Mira, no te puedo leer más.

Tienes las páginas dobladas,

las hojas marcadas,

las palabras subrayadas.

Mira, a veces creo que no.

Que no fue bonito.

Ni mientras duró.

Tú siempre tan tormenta

haciendo ese pequeño huracán

con tu pestañeo.

Y yo siempre tan devastado,

tan tercermundista,

que me moría de hambre de ti.

Mira, me quedo desnudo

y me acongojo en tus pasiones.

Pásame esa nota de suicidio,

que la voy a copiar.

La nota es el si bemol.

Y tú la sabes entonar.

Y lo que no sabes es el tono,

pero de mis sábanas.

Y luego miras que 

no haya nadie.

Y besas.

Te crees que Madrid sólo tiene

dos ojos y solo una gran vía.

Supongamos que los labios son árboles.

Pues bien, tú eres viento. Y los has talado.

Cuando te creas que el mundo no gira alrededor de ti y que eres tú quien gira alrededor de él, te darás cuenta de que sí.

Que eres viento.

Y que ojalá yo sea mundo.